Ma chèša, durènt e’ dé,
ò sèimpre e’ mi da fè,
a zir int la cušèina,
té salòt, tla cantèina.
A zérc la ròba ti casét,
ch’an tròv mai du ca la mèt,
a sfurgat da tót i chènt,
rabièd com un serpèint.
Sla mi möj ch’ la mugògna,
la zérca sèimpre ragna,
la stà dré ma quel ch’a faz,
e lam manda a ca de caz.
Lam diš, per fèm arabiè,
ch’a n’ò mai gnint da fè,
e ch’a prél avènti e indré,
per zarchè quèl ch’un gn’è.
La pèinsa che la mia,
la sia òrmai ‘na mania,
ch’ lan s’ pò lasè còr,
ch’ u mi vò un bòn dutór.
Quand che léa l’am diš isé,
a cminz a šragiunè,
dòp quèl che mè ajò fat,
lam vò fè pasè da mat!
E per mèt al ròbi in cèr,
ò dét ch’a faz quel ch’um pèr,
zà che pjó ch’am dag da fè,
e pjó ch’a tròv da ragnè.
La m’à dét: la tu mania,
l’è quèla dla puèšia,
stè a scriv tót e’ dé,
e isé t at tci arvinè.
A jò arspòst grazie tènt,
per e’ tu bòn sentimèint,
ta t la ciap sla puèšia,
per e’ fat ch’ l’è la mia.
Ivano Aurelio Muratori
LA MANIA DELLA POESIA
A casa, durante il giorno,/ ho sempre il mio da fare,/ giro nella cucina,/ nel salotto e nella cantina.
Cerco la roba nei cassetti,/ che non trovo mai dove la metto,/ frugo da tutte le parti,/ arrabbiato come un serpente.
Con mia moglie che mugugna,/ cerca sempre rogna,/ sta dietro a quello che faccio,/ e mi manda a ca’ del cazzo.
Mi dice per farmi arrabbiare,/ che non ho mai niente da fare,/ che giro avanti e indietro,/ per cercare quello che non c’è.
Pensa che la mia,/ sia ormai una mania,/ che non si può lasciar correre,/ che mi ci vuol un buon dottore.
Quando lei mi dice così,/ comincio a sragionare,/ dopo quello che io le ho fatto,/ mi vuol far passare da matto.
E per mettere le cose in chiaro,/ ho detto che faccio quello che mi pare,/ già che più che mi dò da fare,/ più trovo da litigare.
Mi ha detto: la tua mania,/ è quella della poesia,/ stai a scrivere tutto il giorno,/ e così ti sei rovinato.
Le ho risposto grazie tante,/ per il tuo buon sentimento,/ te la prendi con la poesia,/ per il fatto che è la mia.
