Tènt bèl ènca l’autón,
us dilizia si prufóm,
d’ulivi, óva e vèin,
d castagni, mós-ce e fèin.
Ui còj só da tèra e’ vèint,
e ui spargója da tót i chènt,
jariva fin säta e’ nèš,
e ma nisun i dispièš.
L’autón e’ spòja al fraschi,
ma tèra u jè al fòj caschi,
che a la fèin dla stašòun,
al dvèinta tòti maròun.
l raztéin jà las i nid,
i chèmp jè òrmai pulid,
sal zòpi bèin arvòlti,
e agl’julivi zà arcòlti.
E’ mèr l’è vérdulèin,
e’ sól un po’ pjó znèin,
óramaj un bruša pjó,
u s’ arpònsa ènca ló.
Al zurnèdi al s’è scurti,
e sparidi al manghi curti,
qualcun l’à e’ capòt,
qualcunènt sièrpa e giubòt.
E intènt e mi por’ òrt,
l’è dvèint zalamòrt,
tót sèc, l’è moribänd,
e’ pèr la fèin de mänd.
Tènimòdi l’è véra,
ch’l’arbóta in primavéra,
mè sa quèst an mi šbaj,
l’é un zir ch’un fnès maj.
Ivano Aurelio Murtori
L’AUTUNNO, UN GIRO CHE NON FINISCE MAI
Tanto bello anche l’autunno,/ ci delizia coi profumi,/ di olive, uva e vino,/ di castagne, muschio e fieno.
Li raccoglie da terra il vento,/ e li sparge da tutte le parti,/ arrivano fin sotto il naso,/ e a nessuno dispiacciono.
L’autunno spoglia gli alberi,/ a terra ci sono le foglie cadute,/che alla fine della stagione,/ diventano tutte marroni.
Gli uccellini hanno lasciato i nidi,/ i campi sono ormai puliti,/ con le zolle rivoltate,/ e le olive già raccolte.
Il mare è verdolino,/ il sole è un po’ più piccolo,/ ormai non brucia più,/ si riposa anche lui.
Le giornate si sono accorciate,/ e sparite le maniche corte,/ qualcuno ha il cappotto,/ qualcun’altro la sciarpa e il giubbotto.
E intanto il mio povero orto,/ è diventato giallo morto,/ tutto secco è moribondo,/ sembra la fine del mondo.
Tanto è vero,/ che ributta in primavera,/ io su questo non mi sbaglio,/ è un giro che non finisce mai.
