Adès che t guèrd distràt
l’areclàm dal tivù
indvè ch’e’ córr un chên e u s férma e’ mònd,
che trenéin a vapòur de Marcadéin
ch’e’ pantiévva tra ’l sìvi ad marugòun
e’ córr par sémpra, alà, ti tu dis an.
Podês tal mêni t pòsa ardéus la grêzia,
tla memória la distênza ch’u i è
tra la zèndra e la rósa;
mo par e’ bén de cór l’è piò impurtênt
e’ strimuléi d’una fòia te vént
o una bulêda ad sòul sòura e’ tapàid.
U n’impórta ’d luté!
véita par véita
l’è mèi e’ sprài d’una luzzlìna ad fugh.
Fê cmè che giapunàis
che te lêmp d’Hiroshima
l’è dvént un’òmbra te cimént d’un pòunt.
NEL LAMPO DI HIROSHIMA
Ora che guardi distratto
la reclame delle tivù
dove corre un cane e si ferma il mondo,
quel trenino a vapore di Mercatino
che ansimava fra le siepi di acacia
corre per sempre, là, nei tuoi dieci anni.
Forse nelle mani potrai radunare la grazia
nella memoria la distanza che c’è
fra la cenere e la rosa;
ma per il bene del cuore è più importante
il fremito d’una foglia nel vento
o una bolla di sole sul tappeto.
Non importa durare!
vita per vita
meglio il bagliore di una favilla.
Fare come quel giapponese
che nel lampo di Hiroshima
è diventato un’ombra nel cemento d’un ponte.
Gianni Fucci, (Montbéliard [Francia], 1928 – Santarcangelo di Romagna, 2019)
