E’ camsènt l’è la zità,/ ad quji ch’j’è pas ad là,/ ch’i s’ artròva tótt iqué,/ ènca còuntra ògni vulé.
E quèl che ad lór i lasa,/ l’è agl’jòsi t una casa,/ ch’la vèin splidi säta tèra,/ se nóm ad chi ch’al gl’jéra.
In parèć per nu stè ilé,/ i prèfèrès da fès cremè,/ mè na ch’a n’avria chèra,/ am tòg mej andè tla tèra.
A la sint cumè una ma’,/ e l’utma ròba che l’am fà,/ l’è da tnìm só una cròša,/ e’ da fém fiurì una ròša.
Iqué drèinta ui n’è tènt,/ jè d’jamig o di parèint,/ ò e’mi ba’ e la mi ma’,/ e tènta zèinta ch’ò vést zà.
A vèng iqué per arcurdèla,/ u jè la foto per guardèla,/ zà che in vita la jè stè,/ una bona pèrta ad mè.
Per adèss ma tót lór,/ ai zènd un zér ai pòrt un fiór,/ e aspèt da fèi l’avduda,/ quand ch’ariv iqué d caduda.
Tènimòdi u j’è pòc da fè,/ quèst l’è e’ sit per arpunsè,/ quand che l’alma la s’e invulèda,/ e la à ciap un ènta strèda.
Ivano Aurelio Muratori
Il cimitero è la città,/ di quelli che hanno già vissuto,/ che si ritrovano tutti lì/ anche contro ogni volere.
E quello che di loro lasciano,/ sono le ossa in una cassa,/ che vengono seppellite sotto terra,/ col nome di chi erano.
In parecchi per non star lì,/ preferiscono farsi cremare,/ io no, che non avrei piacere,/ mi prendo meglio andare nella terra.
La sento come una mamma,/ e l’ultima cosa che mi fa,/ é di tenermi su una croce,/ e di farmi fiorire una rosa.
Qui dentro ce ne sono tanti,/ sono degli amici o dei parenti,/ ho mio babbo e mia mamma,/ e della gente che ho visto già.
Vengo qui per ricordarla,/ c’è la foto per guardarla,/ già che in vita è stata,/ una buona parte di me.
Per adesso a tutti loro,/ accendo un cero e porto un fiore,/ e aspetto di far loro la festa,/ quando arrivo qui di caduta.
Tanto c’è poco da fare,/ questo è il posto per riposare,/ quando l’anima s’è involata,/ e ha preso un’altra strada.
